Quando o cantor se cala.

Hoje eu sonhei que estava fazendo um documentário. Fui visitar um senhor, bonito mas inchado. Seu rosto tinha um topete bem feito, e bem nos olhos se via que era vivo, muito vivo. Mas já não andava, e ficava o dia todo sentado na porta de casa, cantando ópera. Uma hora me disse: "Aqui nesse país cantor morre na sargeta, ninguém valoriza a gente". Em volta, um aguaceiro que chegava no tornozelo do homem, água suja enlameada e onde boiavam restos de lixo. Entrei na casa, que estava vazia. Nas paredes, só prateleiras com pacotes embrulhados em tecido azul celeste. Não há movimento.